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Lassen wir mich einmal beiseite. Tun wir so, als wäre ich nicht die einzige abgefuckte, zugedrogte und psychotische Schlampe im Raum.

Reden wir doch einmal über die Anderen. Die jungen Mädchen. Mit gespreizten Beinen auf deinem weißen Bett. Die Enge in deiner Hose; und du willst es, du willst es so sehr. Und sie alle sagen ja, weil sie es ebenso wollen. Diesen Abklatsch deines Ruhmes, niemals dich. Sie wollen diesen Hauch von Aufmerksamkeit der aus deinen Werken hervorgeht. Du bist nämlich ihr verfickter Vaterkomplex, umhüllt von einem zierlichen Mann mit der Ausstrahlung des Ruhmes. Und, verdammte Scheiße, sie lieben es.

Sag mir jetzt, was passiert mit Jenen, die Nein sagen? Ich habe es bestimmt nicht getan. Reden wir doch über die Nacht in der ich auf deinem Schlafzimmerboden gestorben bin. Es war nichts sexuelles, für keinen von uns, doch ich sagte mir immer wieder, dass es das war.

Und du batest mich darum, für dich zu erbrechen; du standest nämlich schon immer auf die Kaputten. So jung- fifteen, teendream. Mit Magensäure bekleckert und mit Aufmerksamkeit belohnt. Zu deinen Füßen. Und du sagtest „Kriech zu mir“ und ich tat es. Gemacht aus Haut und Knochen und einer Menge Entschuldigungen.

scheiße

28.11.10 20:54
 


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