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Da sitze ich wieder. Mit Schmerzen in Kopf und Rücken.

Ich muss ehrlich gestehen, ich bin es eigentlich leid meine haare blutrot- braun zu färben. Sie sehen dann aus wie ein Blut-kacke bild Hermann Nitschs. So Van Gogh sonnenblumenblond finde ich sie eigentlich sehr schön. Und auch wenn du aussiehst wie ein Picasso, ich bin doch Kunstliebhaberin. Ich erkenne das Wichtige dahinter. Denn du bist eigentlich so viel. Dein Blick, leer wie der des Davids, als Michelangelo ihn in Stein gemeißelt festhielt. Dein Lächeln, so alles und nichtssagend wie das der Mona Lisa. Du, bunt wie Andy Warholes Bilder, und doch oft so farblos wie eine langweilige schwarzweiß Landschaftsfotografie. Doch wieso scherst du dich so wenigt um Malerei? Dich interessiert Musik. Du bist Musik. Du bist wie Beethovens neunte die man nicht aus dem Kopf bekommt. Du bist Coco Chanel's berühmtes kleines Schwarzes, denn du passt immer. Du bist all diese Bücher, die in meinem Regal stehen und Wort für Wort immer und immer wieder das Leben verfluchen, nur um es trotzdem in schöne Worte zu verpacken. Du bist der alkoholkranke Dostojewski, der sexsüchtige Bukowski, der größenwahnsinnige Nietzsche. Du bist der todtraurige Sartre, bist wie Edgar Allan Poes Rabe. Du bist Kunst, Junge. Eigentlich wollte ich mcih niemals verlieben, aber ich bin Kunstliebhaberin. Und du bist Kunst.

31.5.10 23:02
 


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